Эссе о смерти.

Мне никогда не приходило в голову, что можно умереть ещё где-то, кроме как попав под какой-нибудь безумный дребезжащий грузовик с пьяным за рулем.

Давайте представим смерть. Какая она. Попробуйте её. Вам вкусно?
Или, может быть, она противная? Склизкая и засохшая. Понюхайте смерть. Чем от неё пахнет? Закисшей кутьёй и перегаром третьего дня? А может быть землёй и свежими гвоздиками?
Потрогайте её. Жёсткая, мягкая? Как вы можете определить эту субстанцию?
А какая она в целом? Её можно увидеть? Завернуться в неё, укрыться ею. А можно ли отвернуться от неё.

Представьте похороны. Что вы видите? Маленькое кладбище, где хоронили одноклассницу? Ограда, ворота, за воротами двор. В нём дети качаются на качелях и кидают друг другу маленький чуть сдутый мячик. Рядом пятиэтажки.
Или Покровское кладбище, где лежит вся семья. Вечно сырое и грязное, будто над ним круглый год идёт дождь. И небольшая могилка, в которую каждые 30 лет хоронят друг за другом каждого члена семьи.
Представьте крест, искусственные лилии. Жёлтые тюльпаны, куски ёлок, пасхальные яйца с прошлого года.

А может быть, Новодевичье? Эдакая смерть для блатных. Если ты лежишь там, значит ты смог кем-то стать. Хотя какая разница. Тебя забыли ровно в тот момент, когда чёрт знает кто разбудил своим звонком твоих друзей, сообщив им новость. Сначала горе, слёзы. И местячковый ресторан, где через два дня вместе пьют малознакомые люди, которые к вечеру уже не очень помнят, зачем пришли, и перемещаются в клуб в центре города, чтобы продолжить пить.
Дорогое бухло, разноцветные коктейли. Женщины в коротких блестящих платьях и твои друзья со скрытым стояком. Женщины в платьях есть. А тебя - нету.

Где хоронят людей?
Что делают с их телами?
Закапывают в землю. Сжигают в печке и раскидывают пепел с холма. Как романтично.
А как ещё?
А ещё их не находят.
Может, вы поедете кататься, а вас сожрёт крокодил или дикие звери, и черепушка с неидеальными зубами будет столетиями лежать где-нибудь в дебрях танзаний. Может быть какой-нибудь смуглый селянин найдёт её и сделает подсвечник, и будет призывать духов в свой дом, чтобы жена наконец-то родила мальчика.

Попробуйте представить, где бы ты хотели умереть. На берегу Северного моря, или в тёплой ванной Северного Чертаново? На лужайке рядом с элитным коттеджем, рассматривая звезды? Или утонуть в чистейшем боснийском озере.
Упасть вместе с самолетом в океан? Или взорваться в жарком поезде метро? А может быть, в опиатном кайфе, переборщив с дозой? Из рая в рай или куда там...

Дальше похороны. Большая толпа ревущих или пускающих скупые слезы людей. Ах, как жаль. Какая была девочка. Не справилась. Не смогла. А ведь как старалась.
Погодите, какая девочка? Бабушка ведь. В 95 уже не девочка ни разу, а раньше 95 умирать просто обидно. Да и в 95, вероятно, не очень приятно. Главное, последние десять лет не лежать плашмя, ну её нахрен такую жизнь.

Умирать, так с музыкой. Выдать замуж последнюю внучку, включить любимую песню, и вперёд, по вене.
А у могилы скажут: бабушку и тут распи*орасило. Жить спокойно не могла, и умереть умудрилась странно. Интересно, много есть почти столетних наркоманов?
И да, на столе останется стоять последний недобитый бокал очень классного красного сухого.
Друзья все давно на том свете. Заждались.
А есть ли он - тот свет.
Как вы хотите умереть?

________

© Екатерина Безымянная